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humeurs
QUESTION
Marée montante d’herbe verte.
Etre Humain, laisseras-tu pousser ainsi,
Ta noblesse native ?
SI JE CROYAIS
Si je croyais en un seul dieu,
Je penserais qu’il joue aux dés
Observant, narquois, à la loupe,
Notre fourmilière affolée.
J’aimerais bien croire en plusieurs,
Les gentils tançant les méchants,
Le sourire de la pâquerette
Faisant honte au monstre nippon.
Le génie de la non-violence
Retenant les pulsions barbares.
Mais je suis une mécréante
Comme une membrane tendue
Je vibre à la moindre impulsion.
Aux émotions fort ressenties -
Quelle étrange gemellité –
Résiste l’intime quiétude.
FEMMES SUITE
Journée de la femme…suite. Je sais que je suis dure, mais il y a des questions sur lesquelles j’ai besoin de réfléchir, le dire, poser des questions.
C’est rare que chez la femme
(Je veux dire l’ordinaire, comme moi)
On salue l’homme
(Je veux dire l’être humain, comme nous tous).
On honore la mère, la nourricière,
Celle qui transmet la vie.
Et les autres qui, pour quelque raison, peu importe
N’ont pas d’enfants ?
Sont-elles des ectoplasmes, des sous-humains,
Des non-humains ?
Glaçant.
Que devenons-nous quand les oiseaux ont quitté le nid ?
De belles grands-mères, et d’arrières.
Les autres, où est leur place ?
QUIETUDE
J'étais en panne. Je me suis souvenue de "L'éthéré", paru chez La Nonyme, cela m'a rappelé un vieux texte décrivant la cuisine. Changeons de pièce...
Des bois flottés éparpillés,
Et trois touffes de plantes vertes.
Trois fauteuils de rotin
Trois tabourets à traire
- Sont sur trois pattes,
Ainsi se tresse ma quiétude?
Un canapé bleu délavé accueillant ma sieste d’hiver
Et un petit fauteuil en cuir.
Pas de lampe au plafond
Mais pleins de lunes grosses ou petites.
Aux murs, peintures amies. Sculpture,
Epurée comme un Brancusi.
Une toute petite fleur
Vient d’éclore sur l’oranger.
Ma quiétude s’est faite parfum.
MALEDICTION
Savez-vous mieux que moi, lettrés et érudits,
Si elle s'arrêtera, pour le héros fourbu,
Cette malédiction qui l'oblige à présent
A arpenter le monde, portant sur son épaule
La longue pelle à grain. Qui le reconnaîtrait
Lui permettrait-il bien le retour au foyer?
UN SUPPLICE
Ca perce ça vrille ça déglutit
Pompe à fond la caisse
De mon plein gré livrée
Sur fauteuil couchée
Mâchoire anesthésiée
Même pas mal !
FLOTTER
Flotter au bord du rêve.
A la lisière du sommeil.
Les démons sont des muses.
Ne faudrait pas bouger.
Juste écrire.
CRI
Ce grand cri muet de Munch -
Un sanglot dans la gorge -
Cronos bouffant l’humanité -
Saturne de Goya broyant,
Mâchant sans fin l’écervelé,
Fragile comme un test d’oursin qui
Malgré son dénuement ne cesse
De se cogner- question brûlante:
Qui sont les hommes ? Vertige affreux.
Hommes qui ne cessent de se détruire
Eux-mêmes – ne sachant y répondre ?
INACHEVEMENT 2
Quelque chose de brut, râpeux,
Brouillon. De raffiné aussi.
Des fulgurances, parfois audaces,
Et de calmes méditations
Qui apaisent un peu les angoisses.
Quelque chose est là malgré tout
Qui transcende l'inachèvement;
Nourri peu à peu de bonheur.
INACHEVEMENT 1
Avenue de la nuit bordée de lourds fantômes.
Des effrois à venir, contre ceux du passé.
Tâtonner à l’aveugle, cesser de se cogner
Aux parois entêtantes de l’être inachevé.
