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MON PORTRAIT A LA UNE ...
Quel défi! Avoir ainsi la vedette!
Revenant de la boîte à lettre située au bout du chemin, je déchire machinalement l’emballage plastique pudiquement opaque qui enveloppe Charlie Hebdo. Je mets le plastique dans la poubelle (verte), et je m’asseois à la table de jardin pour un premier coup d’œil. Cri! C’est bien moi, ce dessin de Cabu, avec cette légende :" Non ! N…B n’a pas…" N’a pas quoi ? Et ceci : "Charlie dément l’ignoble rumeur" – Où ont-il été pêcher tout ça ? Je feuillette fébrilement, cherchant un article, une explication. Je finis par trouver un petit paragraphe sous le billet de Cavanna. Le voici :
"Charlie dément la rumeur persistante insinuant qu’une blogueuse mystérieusement disparue avait été mangée par un requin en tentant de battre le record de la traversée de la Mer Rouge en planche à voile. En effet, nous l’avons retrouvée errant dans le Médoc après avoir traversé l’estuaire non pas en planche à voile, mais plus prosaïquement par le bac. Elle s’était égarée en sortant du bateau. Elle a été recueillie et réconfortée par une charmante T…. qui a préféré garder l’anonymat, mais nous savons de source sûre qu’elle appartient à une confrérie de Pieds Nickelés."
Mais où ont-il été pêcher tout ça? Je me demande si je ne devrais pas porter plainte...
AUTRE REGARD SUR LA GIRONDE
C’est un chemin côtier qui borde la falaise.
On y entend la mer.
Un dégradé de gris
Entrevus
Parmi les chênes verts aux longs bras distordus.
Absorbant peu à peu les rouleaux de brume floche
Le soleil a posé sur l’eau des taches d’or.
Et répondant au bleu léger du ciel
La Gironde a verdi, jaspée de jades clairs.
AURELIEN CARTON
Hors sujet du Défi, ce texte d'un jeune poète, Aurélien Carton, dans "Esquisse d'Incertain" paru chez L'Harmattan.
Écris à contresens
Écoute nos silences tu entendras nos peines
Les flocons du passé débordent de nos cœurs
La bruine du sursis remplace notre sueur
C’est le poison de l’aube qui coule dans nos veines
Esquisse à notre égard un geste d’incertain
Car un œil crevé traque nos mouvements
En diluant notre sang nous créons les pigments
Qui colorent les cernes de nos pâles lendemains
Rassemble tes pensées
Tisse ton paysage
Nos ruines soutiennent encore les racines de l’espoir
Des embruns d’encre sèche ternissent nos regards
Nous brisons des miroirs juste pour le partage
Dessine sur ton front une forêt de verre
Où s’esclaffent les rayons d’un soleil transparent
Les songes sont des sentiers
Les siècles des instants
Pour ceux dont les sanglots enfantent des rivières
A l’abri du mensonge parle avec ta conscience
Les murmures du Monde crèveront tes tympans
Les feuilles sont déchirées et les stylos fuyants
Si tu le peux encore écris à contresens
BORDS DE GIRONDE EN OCTOBRE
Ce n'est pas tout à fait l'air marin.
L’odeur d’iode est un peu plus fade.
Les pavots cornus dressent leurs cosses desséchées
Près de plantes rases, mandala végétal.
La criste marine charnue voisine avec la giroflée vert cendre.
Des fenouils délabrés fleuris de petits escargots blancs.
Bruit du vent dans les tamaris qu’il a sculptés
Et dans les roseaux raidis.
Un long clapot éclabousse les enrochements
De son écume grise.
LES NUAGES
Les nuages ont vêlé la lune entre leurs mains.
Le vent a malaxé comme une pâte à pain
Des cumulus tout ronds qui ont levé : orage.
La pluie a mitraillé les feuilles; carnage.
LA VIE S'ECOULE...
La vie s’écoule goutte à goutte
Par tous les pores,
Ou très fort à flot continu.
Existence en putréfaction
De rien à rien,
Au travers d’un inachevé,
D’une inaptitude native.
Rêche, âcre, tu n’es que douleur.
Où est ta candeur imbécile,
Où ta gauche naïveté ?
Et où la grâce un peu fragile
Qui parfois t’habitait ?
Sèche, âpre, où est ta douceur ?
Or quelque chose d’accompli malgré les brisures.
Quelque chose qui revient de loin.
Dans la cendre et le chagrin,
Cherche ta douceur perdue.
LA MARIEE
La Mariée était blanche
Cernée de croque-morts.
La Misère était grise
Parmi des gens très bien.
Mariée château de sable
Rongée par des garçons.
Misère aveugle et muette
Slamant sur ses savates.
Mariée se roule, jette du sable
Dans les yeux éteints de Misère.
Pour quel sommeil, pour quel remord ?
Leur sort est celé dans la Mort.
ALITEE!
Ou la musicalité du vert-de-gris...
Alitée!
Quelle alacrité! Serais-je grippée?
Littérature; pas de température,
Juste fièvre du samedi soir
Versus collutoire à déglutir
A petits coup de glotte:
Une musique de qualité, Muses!
DANS UNE FLAMBEE
Dans une brève flambée,
Entendu crépiter avec les étincelles
L’appel des petits migrateurs
Nourris de la douceur du temps.
UNE AFFAIRE DE LACETS
Vert de grisaille nous propose de nous délasser avec des lacets. Point n’est besoin d’être salaces.
Lasse de lacer mes lacets, j’avais juré de les jeter à tout jamais et me balader béatement dans de bonnes baskets béantes. Las ! Assez ! Cessez de vous gausser ! Car sans mes lacets, j’enlaçais un lampadaire. Affaire classée, je suis moins fière. Je fais la manche, sans rien à mâcher, pour racheter des lacets, ne plus craindre de me ramasser avec des baskets à ramages.
