CRI

Ce grand cri muet de Munch -

Un sanglot dans la gorge -

Cronos bouffant l’humanité -

Saturne de Goya broyant,

Mâchant sans fin l’écervelé,

Fragile comme un test d’oursin qui

Malgré son dénuement ne cesse

De se cogner- question brûlante:

Qui sont les hommes ? Vertige affreux.

Hommes qui ne cessent de se détruire

Eux-mêmes – ne sachant y répondre ?

Comments

[Catheau]

Votre poème, comme un écho à l'Heautontimoroumenos : "Je suis la plaie et le couteau,/ Je suis le soufflet et la joue,/ Je suis les membres et la joue,/ Et la victime et le bourreau. "
Cette autodestruction finira-t-elle jamais ?


 


 

[Anne Le Sonneur]

Pour toi, un écho à cette toile. Muet ! Seul le visage parvient encore à dire quelque chose, un visage amaigri et crispé. Le cri de Munch ? La pauvreté des mots face aux hurlements de notre
humanité. Anne