UNE PLUME

Une plume.

Une plume tombée des pages d' "Un homme et des bêtes", de Grey Owl, livre retrouvé dans le grenier avec émotion, tant il a marqué mon enfance. La plume d'un oiseau. Pas celle d'un stylo comme celui que je tiens à l'instant. Un oiseau des bois, geai, tourterelle - peut-être une chouette.

Je joue. Je suis une indienne. Je m'appelle Anahareo, je vis de pêche et de cueillettes. Dans la vraie vie, je passe le plus de temps possible dans le bois proche. A la récré, je me bats contre les cow-boys. Ce sont les gars. Souvent, je suis le seul indien et la seule fille. Je n'aime pas les westerns où les indiens sont les méchants. Intuitivement je sens qu'ils sont les opprimés, les spoliés. Des Respectueux.

J'ai lâché la plume. Elle s'est posée délicatement sur le tapis devant le coussin où je m'assois pour chanter le Veda. Taittiriya, l'upanisad de l'oiseau… Je suis aussi, à ma façon, une Respectueuse.

J'ai accroché mon hamac entre une philosophie de l'Inde et une amérindienne.

Il fait chaud. Je fais la méridienne.

Quiétude.

Sur un sujet proposé par "Les impromptus littéraires".

Comments

[Carole Chollet]

Un beau souvenir. On a souvent cette impression que tout notre passé peut tenir dans quelques pages d'un livre. Ou dans la petite plume qui s'en échappe.

[Nounedeb]

Et dans chaque texte écrit sur le sujet, j'ai rencontré un élément qui m'a lui aussi fait plonger dans un souvenir personnel...